Доверьтесь «пророку как огонь»

Доверьтесь «пророку как огонь»

Сир 48, 1-4. 9-11а

Пс 80

Мф 17, 10-13

Боль снова приходит.

Она тебе мешает.

Пьёшь обезболивающее.

И все успокаивается.

Можно жить дальше.

Но врач волнуется:

«Надо найти причину» .

Его руки стараются её определить.

Нажимают то тут, то там.

Тебе ужасно больно:

«Лучше бы не трогал» .

Проще сделать как всегда.

Убрать симптомы.

Они сходили с горы.

Там случилось необычное.

Моисей и Илия беседовали с Иисусом.

Илия! Разве он не должен прийти?

Пророк как Илия пришел.

Иоанн, который крестил на Иордане.

К нему потянулся народ.

Но увы, многие «не узнали».

Не поняли серьезности вопроса.

Да, они открывали свою боль.

Но возможно искали малого.

Решались только на обезболивающее.

А если мы поступаем также?

Признаем, что нам невыносимо.

Но на большее не готовы.

И все остаётся, как было.

Значит и о нас скажут:

«Не узнали».

Или… не захотели узнать.

Не захотели…

До чего это грустно.

Нет! Так не пойдет.

Не стоит терять и этот Адвент.

Доверьтесь «пророку как огонь».

о. Томаш Тшебуня, г. Уфа 

Один отввет »

  1. Боль — хорошо знакомая мне подруга. Два прошлых Адвента, да и вообще два прошлых года я провела с ней. Она не позволяла мне ни спать, ни молиться, ни работать. Все силы уходили на то, чтобы ее убаюкать…
    И этот опыт для меня — очень драгоценен. Потому что показал, чего стоит моя «вера», моя «молитва» и все мои «жертвы Богу». Боль обнажила то, что в обычной жизни легко прикрывалось внешними жестами.
    Но важнее, чем это, стал опыт встречи с милосердием. Очень много людей проявили ко мне свою доброту. Самыми разными способами — словами, советами, помощью, поддержкой, сочувствием, вниманием, молитвой. И я поняла, что это Милосердный Бог прячется за моими добрыми самарянами…
    Когда-то давным-давно именно о. Томаш организовал первый поэтический вечер в Адвенте. Тот вечер «развязал» мне язык. Я тоже стала писать.
    В течение двух лет жизни с болью я написала только одно стихотворение: «Боль»)

    Снаружи боль покрыта чешуёй.
    Снаружи боль уродлива, убога,
    Она отчаянно бунтует против Бога
    Я плачу… Пью… Не сдерживаю вой…

    Боль в глубине похожа на свечу —
    Там, изнутри, она лучится тайной
    Отзывчивости, дружбы, состраданья…
    За этот опыт! Плачу… Пью… Плачу…

    Всю боль мою рука Отца хранит,
    Заботливо несёт чрез дни и годы.
    Когда-нибудь и я увижу всходы…
    Я жду… Я плачу… Я учусь благодарить…

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *