Сир 48, 1-4. 9-11а
Пс 80
Мф 17, 10-13
Боль снова приходит.
Она тебе мешает.
Пьёшь обезболивающее.
И все успокаивается.
Можно жить дальше.
Но врач волнуется:
«Надо найти причину» .
Его руки стараются её определить.
Нажимают то тут, то там.
Тебе ужасно больно:
«Лучше бы не трогал» .
Проще сделать как всегда.
Убрать симптомы.
Они сходили с горы.
Там случилось необычное.
Моисей и Илия беседовали с Иисусом.
Илия! Разве он не должен прийти?
Пророк как Илия пришел.
Иоанн, который крестил на Иордане.
К нему потянулся народ.
Но увы, многие «не узнали».
Не поняли серьезности вопроса.
Да, они открывали свою боль.
Но возможно искали малого.
Решались только на обезболивающее.
А если мы поступаем также?
Признаем, что нам невыносимо.
Но на большее не готовы.
И все остаётся, как было.
Значит и о нас скажут:
«Не узнали».
Или… не захотели узнать.
Не захотели…
До чего это грустно.
Нет! Так не пойдет.
Не стоит терять и этот Адвент.
Доверьтесь «пророку как огонь».
о. Томаш Тшебуня, г. Уфа
Боль — хорошо знакомая мне подруга. Два прошлых Адвента, да и вообще два прошлых года я провела с ней. Она не позволяла мне ни спать, ни молиться, ни работать. Все силы уходили на то, чтобы ее убаюкать…
И этот опыт для меня — очень драгоценен. Потому что показал, чего стоит моя «вера», моя «молитва» и все мои «жертвы Богу». Боль обнажила то, что в обычной жизни легко прикрывалось внешними жестами.
Но важнее, чем это, стал опыт встречи с милосердием. Очень много людей проявили ко мне свою доброту. Самыми разными способами — словами, советами, помощью, поддержкой, сочувствием, вниманием, молитвой. И я поняла, что это Милосердный Бог прячется за моими добрыми самарянами…
Когда-то давным-давно именно о. Томаш организовал первый поэтический вечер в Адвенте. Тот вечер «развязал» мне язык. Я тоже стала писать.
В течение двух лет жизни с болью я написала только одно стихотворение: «Боль»)
Снаружи боль покрыта чешуёй.
Снаружи боль уродлива, убога,
Она отчаянно бунтует против Бога
Я плачу… Пью… Не сдерживаю вой…
Боль в глубине похожа на свечу —
Там, изнутри, она лучится тайной
Отзывчивости, дружбы, состраданья…
За этот опыт! Плачу… Пью… Плачу…
Всю боль мою рука Отца хранит,
Заботливо несёт чрез дни и годы.
Когда-нибудь и я увижу всходы…
Я жду… Я плачу… Я учусь благодарить…